Pensées dominicales...

Ah, voilà un homme heureux !!! C’est ce que l’on me dit souvent.

 

Il est vrai que j’ai  plus la mine souriante que le visage fermé lorsque je suis en société ou alors c’est parce que je veux que çà se sache.

 

La plupart des gens pensent que je n’ai pas de soucis, que parce que je souris et que mes yeux pétillent que je n’ai pas ou peu de problèmes, et pourtant…

Pourtant, je suis comme tout le monde, j’ai mon lot de problèmes, mon tombereau d’emmerdements.

Qu’ils soient familiaux, financiers, professionnels ou existentiels, les ennuis ne m’épargnent pas, j’ai toujours été, je suis et je resterai probablement toujours un garçon anxieux, même si avec l’âge je me suis un peu calmé.

 

C’est vrai que parfois je passe par des états d’une grande détresse, d’une grande panique ou d’une grande anxiété.

Boucler la fin de mois sans encombres, réussir mes objectifs au boulot, me réveiller au milieu de la nuit et penser à la maladie, à la mort, à la vie qui défile à la vitesse de l’éclair.

Rien n’est facile dans cette chienne de vie mais je l’aime et j’essaie de la vivre le plus intensément possible et de profiter des moments de bonheur qu’elle m’offre. C’est certainement la raison pour laquelle je suis souvent jovial, souriant, d’agréable compagnie car après tout, on a chacun son lot de problèmes et il fait du bien parfois de les laisser à la porte quand on rentre quelque part, ne serait ce que quelques minute, sinon on deviendrait vite dingue.

 

Heureusement pour moi, j’ai retrouvé depuis bientôt deux ans la passion de l’écriture et Dieu sait que c’est une thérapie curative et bienfaisante pour la paix de l’esprit. Ca ne guérit pas tout mais çà apaise souvent les maux et çà aide à ne pas se laisser entraîner dans la facilité du train-train quotidien et de l’abandon de soi.

La lecture c’est l’évasion, l’écriture une thérapie et tant que j’aurai mes deux yeux, mes mains et toute ma tête, je ne cesserai jamais de goûter à ces nourritures de l’esprit.

Requiem for a dream

Depuis combien de temps étais-je là à déambuler dans ces couloirs sombres, si sombres qu’on avait l’impression qu’une force invisible avait peint les murs, le sol et  le plafond à l’encre de chine. Une heure, deux heures, peut être plus que j’avançais seul, dans cette angoissante pénombre, en tâtonnant le mur à la recherche de la moindre ouverture.

L’angoisse s’était insinuée en moi, petit à petit, sourde et oppressante, plongé que j’étais dans ces ténèbres profondes. Ma transpiration brûlait mes yeux,  mon souffle était court et haletant, je respirais à grand peine, la poitrine étreinte par la peur. Ou étais je ?

C’est au moment ou le désespoir allait me happer entièrement que soudain, mes bras, rencontrèrent un grand vide et furent comme happés dans un trou noir.

Mes mains, nerveuses et fébriles touchèrent alors ce qui ressemblait au chambranle d’une porte, celle d’une pièce, visiblement si tant est que ce mot était utilisable dans cette obscurité  profonde.

Epuisé, laminé par la peur et la fatigue, j’appuyais mon dos contre le mur, à l’intérieur de ce qui semblait être une pièce et je me laissais glisser doucement vers le sol pour m’y asseoir.

Je finis par m’endormir d’un sommeil pesant, peuplé de cauchemars, me réveillant fréquemment, les muscles tendus et le cœur battant la chamade.

Finalement, terrassé par l’épuisement, je finis par m’endormir profondément.

Lorsque j’ai fini par ouvrir les yeux, ce fut pour me rendre compte qu’une douce lumière éclairait une pièce dont pour l’instant je ne distinguais que le plafond car j’avais fini par me retrouver allongé, le dos sur le sol.

Je me redressais tout doucement, encore perclus de fatigue, me rendant compte que la lumière provenait d’une petite fenêtre située à droite de la pièce.

Ce n’est qu’une fois assis  et que mes yeux s’étaient habitués à retrouver la clarté du jour que je l’ai vue, elle, au beau milieu de la pièce, allongée sur le dos, dormant sur ce qui semblait être une porte en bois. Elle était nue, uniquement chaussée d’escarpins noirs, les jambes gracieusement relevées, son doux visage tourné vers moi. Dieu qu’elle était belle et que cette apparition presque soudaine après ces heures de frayeur et d’angoisse était douce à ma vue et à mon cœur.

Je me suis alors levé, tout doucement, sans bruit, essayant de ne pas faire craquer les lattes du vieux parquet en bois qui recouvrait le sol, mourant d’envie de la voir de plus près. Mon cœur battait à tout rompre, mes mains tremblaient légèrement au fur et à mesure que je m’approchais d’elle. Je la distinguais maintenant beaucoup mieux, d’une beauté à couper le souffle, un visage et un corps parfaits, sa poitrine se levant et s’abaissant doucement au rythme de sa respiration, j’en avais la tête qui tournait.

J’étais enfin près d’elle, agenouillé, je m’apprêtais à tendre le bras pour lui caresser doucement les cheveux lorsque des bruits lointains vinrent tout à coup me perturber. Tout ce qui m’entourait, a commencé à s’estomper, puis à disparaître, le voile de mon rêve à se déchirer de plus en plus vite, jusqu’à ce que j’ouvre les yeux.

J’étais revenu dans le monde réel, allongé dans mon lit, le corps trempé de sueur, la tête  brumeuse, une partie de mon esprit encore coincée dans ce songe d’un réalisme si saisissant, essayant vainement d’y retourner, sans succès.

Nous vivons tous des rêves étranges, angoissants ou magnifiques et pour certains, on voudrait qu’ils se poursuivent longtemps encore, tellement on y est bien, tellement le retour à la réalité est froid et brutal. Alors, peut être que finalement, la mort, c’est cela…peut être que l’on s’endort définitivement dans un univers peuplé de rêves et que notre esprit vagabonde dans les limbes de notre imagination pour l’éternité, allez savoir…

 

Sacrés gamins !!!

Mon père il y a de cela bien des années, était artisan. Son père était maréchal-ferrant et à sa mort, c’est lui qui dans notre village lui a succédé. Bien sûr, il n’y eu rapidement plus de chevaux à ferrer mais un maréchal-ferrant, à la campagne, c’est l’homme à tout faire. Tout le monde venait le voir pour réparer ceci ou cela, pour fabriquer une marquise, un portail, pour installer un lavabo ou une baignoire, bref tous les travaux possibles et imaginables.

On venait souvent lui demander, quelques vis, quelques boulons, un bout d’feraille pour une réparation pour lesquels, au grand dam de ma mère, il ne faisait jamais payer.

Vous imaginez bien que pour mon frère et moi (il est de fin 65 et moi de début 64), c’était la caverne d’Ali Baba. On y trouvait un tas se trucs pour jouer ou bricoler des pistolets, des fusils pour jouer aux cow-boys et aux indiens, entre autres.

Il y a avait dans l’atelier que nous appelions tous « La forge », un rack rempli de raccords, de tubes, de colliers, en PVC ou en acier car il posait souvent des gouttières ou des descentes d’eau pluviale.

Un jour, allez savoir ce qui m’est passé par la tête, j’ai eu l’idée saugrenue de sortir une grande partie de ce matériel et de l’installer au beau milieu de la pelouse derrière la maison, pour installer une sorte de camp. Les tubes faisant office de canons et tout ce qui servait comme support, planté dans le sol ou accroché avec des bouts de ficelle.

Je me souviens que ce devait être un mercredi en fin de matinée car quand vers midi, notre père est rentré et qu’il a vu le tableau, nous avons pris un savon phénoménal. On avait quasiment déménagé tout son stock. A l’époque, je n’ai pas bien compris la raison de sa colère car pour moi on a avait rien cassé. Aujourd’hui, moi qui suis dans le domaine, je comprend mieux ce que représente l’achat de matériel pour le stocker.

Sacré gamins, il est vrai qu’à la campagne, on avait toujours un tas d’idées et de possibilités pour s’amuser.

Je souris en écrivant ces mots, un peu nostalgique d’une époque encore bien présente dans ma mémoire mais je crois bien qu’à l’époque, on a pas trop rigolé après l’engueulade maison…

"Chroniques de l'oiseau à ressort" d'Haruki Murakami

Un jeune banlieusard sans emploi  nommé Toru Okada, un coup de téléphone d’une inconnue, le chat qui disparaît, une jeune adolescente bizarre, deux  sœurs aux prénoms curieux, une épouse qui s’évanouit dans la nature, un beau frère ambitieux et malsain, le chant hypnotique de l’oiseau à ressort, des histoires de puits profonds.

Voila de quoi vous intriguer et vous décider à vous plonger dans un des romans les plus extraordinaires de Murakami.

L’amie avec qui je partage la passion de la lecture et qui m’a fait découvrir ce fantastique auteur Japonais m’avait vivement conseillé de lire « L’oiseau à ressort » et elle avait fichtrement raison. Ce doit être le cinquième roman que je lis de lui et je me délecte à chaque fois. Son style, son univers sont extraordinaires, je ressens une sorte de plénitude et de bien être quand je nage dans les mots et les phrases d’Haruki San.

On dévore sans peine les 850 pages de ce livre génial, bien plus stimulant et enrichissant pour l’esprit que n’importe lequel des stupéfiants.

Je ne vous dévoilerai rien de plus sinon répéter que j’ai une grande admiration pour ce fantastique écrivain qui, comme par hasard, est l’homme qui a traduit les œuvres d’un autre génial auteur, Raymond Carver.

 

Jil Caplan dans le nord le 11 mars 2011 !!!!

Informations concernant le concert de Jil Caplan le 11 mars 2011 à Lys Lez Lannoy (59) :

Amis Valentinophiles, notre artiste préférée sera dans le nord le 11 mars prochain près de Roubaix, au théâtre de l’Eden de Lys lez Lannoy en concert acoustique avec Jean-Christophe Urbain.

 

Ce concert aura lieu à l’occasion de la journée de la femme. Le billet d’entrée est vendu 10 euros dont 2 sont reversés à une association.

 

Voici les renseignements pratiques que m’a transmis Micheline Vergaert , conseillère municipale, déléguée à la culture :

« Il faut appeler en mairie le 03 20 75 27 07 et demander Maud ou alors réserver par le web à l'adresse suivante "[e-mail]" Ne pas oublier de préciser au dos du paiement "Jil Caplan" et merci de venir àLys lez Lannoy bonne soirée !!! »

 

Je suis allé chercher les précieux sésames et je vous confirme l’excellent accueil que l’on vous réserve.

Pour vous rendre à la Mairie, il faut aller Boulevard Paul Bert et à gauche du bâtiment passer à l’accueil et demander le service « régie » et hop, le tour est joué.

Il nous reste maintenant à patienter un mois et demi avant de revoir notre chère Valentine à Ch’ti land.

"Life" de Keith RICHARDS

Lorsqu’en décembre dans les rayons du « Furet du Nord » (grande librairie nordiste, le temple des livres) j’ai découvert ce livre et que je l’ai feuilleté, l’eau m’est immédiatement venue à la bouche. Un pavé de 600 pages sur la vie de Keith Richards, racontée par lui-même sous le simple titre de « Life », quoi de plus alléchant lorsque l’on est un fan des pierres qui roulent depuis plus de trente ans et que l’on considère ce guitariste, chanteur, auteur/compositeur comme un de ses guitar heroe.

C’est ma chère et tendre épouse qui a manœuvré habilement pour me l’offrir à Noël sans que je m’en aperçoive et dès que j’ai eu terminé l’excellent Murakami que j’étais à l’époque en train de lire, je me suis jeté, en fan des Stones que je suis, sur cette tranche de vie d’une des figures marquantes de l’histoire du rock n’ roll.

Mon frangin Fred ne me démentira pas, Dieu sait si des livres, des revues, des vidéos, des document sonores sur les Stones, nous en avons lus, vus ou écoutés et que nous en connaissons un rayon sur le plus grand groupe de rock n’ roll du monde. En ce qui me concerne je baigne dans le monde des Beatles et des Stones et du rock en général depuis longtemps et j’en suis imprégné. Mais là, j’en ai encore appris et découvert et je remercie Keith d’avoir une mémoire aussi vive et comme il l’écrit derrière la couverture de son bouquin : « Voici ma vie, croyez le ou non, je n’ai rien oublié… ».

Tant mieux pour nous, car cette biographie se lit comme un roman. Jamais aucun scénariste n’aurait pu avoir suffisamment d’imagination pour écrire une histoire pareille. A bien des égards, Keith est une légende vivante, un roc (sans jeu de mot) et un des musiciens les plus productifs de sa génération. A la fois ange et démon, on adore ce mec qui raconte sans fioritures sa jeunesse, les débuts difficiles, l’explosion du phénomène Rolling stones, ses problèmes avec la drogue, ses relations tendues avec Mick, sa famille, ses amis, bref sa vie, tout simplement. Le titre du livre est en cela admirablement choisi.

Je ne dévoilerai rien de ce que j’y ai appris, même pas une anecdote, pas par souci d’économie de mots, j’adore écrire, non, tout simplement parce que si vous achetez ce livre la découverte n’en sera que plus forte et plus passionnante.

J’admirais Keith pour son talent, son énergie et la passion qu’il a toujours mise dans son fantastique métier, aujourd’hui, je peux dévoiler avec fierté et sans honte que j’aime vraiment ce mec.